Carta a uma estátua de sal

Estátua de Sal,

Sei muito bem que cresceste, gota a gota, do sal de lágrimas. Lágrimas de amor, de tempo, de futuro. Lágrimas próprias de serem choradas. Sei que o que te sustenta é a dureza da pedra na qual você se aglomera, se cristaliza. Confesso que não sei, caso me fosse dada a oportunidade de escolher, se gostaria de ter conhecido-te. De toque, assim, salgaste minha boca e meus olhos. Estranho é que olhos de sal possam prender tanto olhos vivos. Estranha é a beleza singular do teu sorriso. Ali, a pedra torna-se mais translúcida, deixando ver-se uma garotinha, linda. Foi, e é, essa criança, o meu objeto de afeição.

Nada mais resta a ser dito sobre cada uma de tuas lágrimas genitoras (ou nada que não ultrapasse o cunho de “detalhe sórdido”). Não sei quem és, porém. É muito importante que entendas que tentei, mas não fui capaz de te aprender, te apreender. Olhar tempo suficiente no fundo dos teus olhos de sal. Talvez (e é aqui que aposto), não me tenha o permitido. Talvez eu tenha sido pego com as calças da soberba agarradas aos joelhos. O certo é que, ao final de duas metades de luas cheias, inda me falta teu gosto, pois, sal demais.

Humildemente, expresso aqui o que me inspira tua petrificação. De certo, a chuva certa não caiu ainda sobre ti. Quisera eu, com minhas mãos e meu Espírito, esculpir a vida dentro dessa pedra. Nada posso, porém. És, e enquanto quiseres, sal. Não perco a esperança, contudo, de ver vivas ainda essas formas rígidas e friáveis. A menina do sorriso, fugidia, não me deixa. Lembra-te que, para a água pura, o sal não é duro. Tens à tua frente, pois, duas opções: Sim, uma montanha de sal pode nascer, lágrima por lágrima. Não, você não precisa ser uma estátua de sal.

(Observação: não pensem que a estátua é fria e morta como uma escultura. Esta estátua anda, fala e, caso queira, salga teu sabor rápida e cautelosamente. Cuidado!)