City, Movie Script Ending, Yume e ela

Nem todo novo dia começa de manhã. Sair da cama e sonambular acordado rumo a “mais do mesmo”, sem vontade de gritar. Não se lembrar dos sonhos é frustrante, embora vez ou outra seja melhor. Alguns sonhos tomam-nos mais do que a noite, deixam aquela dorzinha, uma tristeza lá no fundo. Parecido com aquele tipo de coceira que a gente coça mas parece que não está coçando, não é fácil achar o lugar certo de onde ela vem. Passamos então o resto do dia pintados com a cor daquele sonho, preto, vermelho, azul.

A rua anda de mau-humor ultimamente. Esse calor pobre, sem espírito. Não serve para absolutamente nada de proveitoso. As cores dos muros, paredes com janelas, letreiros de lojas, carros, tudo sem graça. A quantidade de luz deveria realçar, dar contraste, mas não se parece com isso. O ar seco, estúpido, nem venta. Ficamos num clima que, a mim, me parece o interior de um vidro de maionese velho, fechado. Há muito constrangimento no suor, tira-nos um pouco da dignidade. Roupas bonitas, penteados, sapatos. Tudo suado e sem muito sentido. Nessa época do ano, aqui, a beleza das pessoas fica feia e suada. A rua anda de mau-humor.



O pior é que eu nem sei o que dizer a ela. Acho que o Marlon Brando não cabe, nem gordo como o Elvis. Hans Solo, talvez, mas isso já seria clichê demais. Bonito seria se coubesse James Bond. Não. Não há ação suficiente pra isso. Um exagero em tom de Romeo seria efetivo, mas desonesto e muito pouco criativo. Don Juan? Não funciona nesse tipo de mulher. Frank Sinatra, “behind blue eyes”, dizendo: você não quer problemas, não me quer. ... A gente aprende muito no cinema. Anda faltando um bom roteiro e a direção, insossa, não cria as deixas. Queria poder não dizer nada, como um Don Michael, só dar aquela olhada que interromperia até o carnaval. Vontade mal-criada, dizer apenas “Huuá!” e sumir. Mas ambos não são possíveis pelo ordinário fato de eu não ser o Pacino.

Neste momento (um bem grande) seria necessária muita energia para mover a minha massa, arrastando comigo tudo que está encadeado e preso atrás de mim. Alguém-algo que tivesse cores vivas e abraçadas numa imagem bela, uma melodia inspirada, com altos e baixos e um solo de guitarra no meio (por que não?). Que viesse com olhos bonitos e que sabem falar. Um cheiro que, às vezes, de travesseiro, às vezes, de beber e dançar a noite toda. Que me soubesse fazer rir, desprevenido, e chorar, sempre. Me provocasse nervos à flor da pele e me acolhesse no sono, tão caro. Parece coisa de filme, mas existe, eu já vi esse filme. Não passa mais, porém. Nem de madrugada.

Agora, nem ela, nem filme, nem nada. Eu. Nesse calor tudo fica feio, sem graça e suado. Além do mais, embora eu não me lembre, não sonhei com ela essa noite. Nunca sonhei com ela.